segunda-feira, 14 de outubro de 2013

Poesia da semana

     Essa poesia eu selecionei do livro do meu tio avô. Eu não o conheci, apenas ouvi algumas histórias sobre ele. O que me resta de herança são essas lembranças e o que ele escreveu.

O QUE FUI NÃO TEM SENTIDO
Edison Moreira  
O que fui não tem sentido; 
do que sou, não sou consciente. 
Ando, senhora, perdido 
na noite insubsistente. 
A luta em que me dissolvo 
é de um estranho desnível. 
Distendo-me como um polvo 
num oceano invisível. 
Mesmo assim algo me corta 
como lâminas geladas. 
A que vivo hoje, comporta 
mais de mil vidas passadas.
      

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