Essa poesia eu selecionei do livro do meu tio avô. Eu não o conheci, apenas ouvi algumas histórias sobre ele. O que me resta de herança são essas lembranças e o que ele escreveu.
O QUE FUI NÃO TEM SENTIDO
Edison Moreira
O que fui não tem sentido;
do que sou, não sou consciente.
Ando, senhora, perdido
na noite insubsistente.
A luta em que me dissolvo
é de um estranho desnível.
Distendo-me como um polvo
num oceano invisível.
Mesmo assim algo me corta
como lâminas geladas.
A que vivo hoje, comporta
mais de mil vidas passadas.
Nenhum comentário:
Postar um comentário